“ caffè letterario “

Libreria Rinascita

Corso Porta Borsari, 32

Verona

Venerdì 30 ottobre – ore 18,45

incontro con

Demetrio PAOLIN

autore del romanzo 

IL MIO NOME E’ LEGIONE

introduce  

 Giulio MOZZI

Il mio nome è Legione è l’anatomia del male quotidiano in tutte le sue implicazioni: sofferenza, colpa, necessità, rabbia, stupore, incomprensione. 

Di questo libro ho già detto qui. Non aspettatevi una presentazione come quelle che già avete visto o sentito, perché Demetrio è imprevedibile e Giulio pure. Di sicuro un giorno direte: io c’ero, io Paolin l’ho visto, l’ho conosciuto, perché Paolin non passa inosservato nella vita e nemmeno nelle lettere, è una mente contorta ma esplosiva!

 Il mio nome è legione di Demetrio Paolin a Verona
 Venerdì 30 ottobre alle ore 18.45
   

 Verona, libreria Rinascita, Corso Portoni Borsari, 12

 Presenta Giulio Mozzi    

Guarda il booktrailer del libro

Salve Patrizia,
non ci conosciamo, ci siamo sfiorate alla presentazione de ‘il mio nome è legione’ a Mantova.
E proprio per il tuo (posso? Permettermi il ‘tu’?) post di ieri volevo dirti che l’ho trovato molto bello, carnale, intimo, vero nella declinazione di onesto verso sé e gli altri. Non so in che contesti sociali siano inquadrabili quelle parole lì (corpo, carne, sangue, bene, male) ma credo siano un rumore di fondo che ci sta arrivando addosso anche e grazie a una tendenza nella narrativa italiana contemporanea che ‘vedo’, lo posso tagliare con le mani (perché ce l’ha, secondo me, una certa consistenza) rovinando palmi, polpastrelli e polsi. Scoprendo forse-chissà, altra carne, nervature, derivazioni.
E la fatica di (re)stare in questo vivere quotidiano in bilico incostante tra i vaffa (come scrivi tu) e le economie di conti e volti, questa fatica si sente.

Volevo lasciarti questa traccia, spero di non averti tediato.

Buone cose Patrizia,
B

–
Il mattino che mi alzai per iniziare questo libro, tossii. Qualcosa veniva fuori dalla mia gola… […] Pensavo a questo mentre sputavo il mio cuore. Solo che io non aspetto che il mio amore muoia. (Anais Nin – La casa dell’incesto)

Io non so scrivere le recensioni dei libri, per vari motivi. Una delle ragioni fondamentali è che non sono una studiosa di letteratura e quindi non so esattamente cosa succede nel mondo dei libri, un altro è che se i libri che leggo mi prendono il cuore, ci naufrago dentro e perdo il sangue freddo che serve a un occhio critico, il terzo è che sono dislessica e non riesco a essere coerente nell’argomentazione. Però due righe su questo libro qui ho bisogno di spenderle. Prima di tutto perché mi piacerebbe che tutti coloro che hanno in biblioteca il mio libro, lo mettessero vicino al libro di Demetrio. Perché questi due libri, Gli ultimi occhi di mia madre e Il mio nome è legione, sono, se non fratelli, quanto meno cugini, nascono da urgenze vicine e parlano la stessa lingua. Per dirla in un modo che non piace a tutti ma che a me e Demetrio piace moltissimo, hanno lo stesso sangue. Due libri che tra loro possono dialogare. Uno scritto da una donna e l’altro da un uomo che sono nati nello stesso anno. Scritti da due torinesi, uno adottato dalla Mole e l’altra scappata. Scritti col corpo e col sangue, checché se ne dica qui. Perché io penso che il corpo sia tante cose e che il corpo di un libro sia tante cose e che il corpo e il sangue di un romanzo siano tante cose perché un romanzo è tante cose. Senza scomodare trame forti, personaggi forti, finali forti, fiction, autofiction, e la fessa di mammata direbbe mia nonna Eva che sta cercando di sopravvivere alla morte di una figlia che non ha i mezzi e gli strumenti per comprendere. Senza indicare ed etichettare sti scrittori che si guardano l’ombelico quasi non avessero niente di meglio da fare che raccontare i fatti loro perché non hanno abbastanza genio per raccontare la vita degli altri e che, mi raccomando, siano altri inventati e costruiti.

Ho incontrato Demetrio al Salone del Libro di Torino il giorno prima di aver acquistato il suo Legione alla libreria Feltrinelli di piazza Castello dove era impilato su una montagna molto alta. L’ho iniziato in macchina senza particolari aspettative. L’ho letto che non pensavo che Demetrio potesse scrivere così. Così bene che io lo capivo. Io capivo la sua lingua, quello che stava intorno a ciò che raccontava. Capivo lo sforzo di raccontare quelle cose lì. Che c’era qualcosa di unico che non erano la trama, i personaggi, il finale. Era il filo disbrogliato che mi ha preso per mano all’inizio e che senza spezzarsi mi ha fatto fare tanti giri di vite e poi mi ha lasciato uscire dall’ultima pagina, contenta e spezzata insieme. Il viaggio che ho fatto leggendolo è stato un giro dentro le vene del libro. Non mi interessa se il sangue dentro il quale ho navigato scorreva nelle vene di Demetrio Paolin o quasi o in parte o certe volte o sempre. Importa che un viaggio io lo ho fatto. E quel viaggio era esattamente l’esplorazione di un mondo, che per quel che valeva in quel momento lì era tutto il mondo che mi interessava. Basta questo per fare di un libro un libro bello? Sì. Poi, magari non fa bello usare parole come sangue, corpo, bene, male perché sembrano le parole dei fighetti di sinistra medio borghesi o non mi ricordo che, ma a me sembrano parole bellissime. Sono le parole nelle quali credo, ciò che mi spinge ad andare avanti in un mondo complicato dove personalmente fatico a stare a galla tra le bollette e la spesa e i vaffanculo quotidiani, proprio come Demetrio Paolin e tutti quelli belli come noi.